Eu me lembro da sensação de abrir um documento do Word em branco e começar a despejar todos os meus sentimentos. Em determinado momento da minha vida, eu só saberia que algo estava realmente acontecendo comigo, internamente, se eu tivesse escrito sobre esse sentimento. Agora, olhando para este blog com mais de 100 textos publicados e comparando com o turbilhão que vivi naqueles anos, tenho certeza de que não registrei tudo; seria impossível e doloroso demais.

A sensação de começar a escrever aqui não é mais a mesma. Hoje, eu me preocupo um pouco mais com quem irá ler, o que pensariam de mim. Já não é como um diário secreto, embora nunca tenha sido; a impressão que eu tinha era de estar escrevendo para mim, e por mim, apesar de muitas vezes me orgulhar de transformar um sentimento em texto e dar um pouco mais de forma a ele.

Hoje, aos 36 anos, não sei se tenho a mesma capacidade. A vida está mais prática e objetiva; não há tempo para sofrer por mim mesma, nem espaço para tristezinhas, e por isso não há espaço na agenda para escrever.

Entretanto, aqui estou eu, anos depois, com essa mesma vontade, mesmo sem tempo, mesmo sem saber direito como fazer. Algo que pulsa em meu coração ainda persiste, e escrever ainda me parece um refúgio, um refúgio que eu não tenho visitado, mas do qual sinto falta.

E por tudo isso, eu voltei. Mesmo que ninguém leia, mesmo que eu não saiba o que quero tanto escrever, voltei.